Sind Sie Antisemit?

„Was für eine Frage! Natürlich nicht.“ Sie werden die Frage entschieden verneinen. Ich stelle sie trotzdem.

Antisemitismus hat sich nämlich nicht erledigt mit dem Schock über das Grauen, zu dem er führen kann: Sechs Millionen Menschen brutal ermordet, nur weil sie jüdisch sind, industriell organisiert… „Shoa“ nennen die Juden das, „Katastrophe“. „Nie wieder darf so etwas geschehen!“, haben sich damals alle vernünftigen Menschen geschworen. Und doch ist der Antisemitismus nicht ausgerottet. Und er bestimmt heute keineswegs das Verhalten nur einiger rechtsradikaler Politiker und Proleten, die einen jüdischen Jungen schlagen und ihm die Kipa vom Kopf reißen. Und er findet sich nicht nur im Denken und Tun von Arabern oder Muslimen, die auch auf deutschen Straßen wieder die mörderischen Parolen grölen. Der Bundestag hat zwar schleunigst die Rechtslage geändert, die es aber einem Kölner Richter immerhin erlaubte, den Jahrtausende alten Ritus der Beschneidung männlicher Säuglinge über Nacht zum Straftatbestand zu erklären.

Im Lehrerzimmer eines Gymnasiums in unserer Region kommt das Gespräch auf einen Geschäftemacher, der mit wenig Arbeit viel Geld verdient. „Vielleicht ein Jude“, sagt einer der Lehrer halblaut. Darauf fragt einer der Kollegen laut und vernehmlich: „Bist du Antisemit?“ Betretenes Schweigen im Kollegium. „Was für eine Frage! Natürlich nicht“, würde der Studienrat jetzt gerne antworten. Aber er fühlt sich auch ertappt. Ein anderer springt ihm bei: „War doch nicht so gemeint. Michael, sei doch nicht so humorlos!“ Schließlich meint ein anderer: „Ist doch nicht so schlimm, es hat ja kein Jude gehört.“ Was alle nicht wissen, Michael ist Jude. Er kann nicht wagen, sich in Deutschland als deutscher Jude zu outen… und hat dafür jetzt neue Gründe geliefert bekommen. Gefahr droht ihm als Jude nicht nur von Schülerinnen und Schülern, sondern auch von seinen Kollegen und Kolleginnen, studiert, gebildet, intellektuell. Auch unter ihnen ist der Antisemitismus lebendig. Juden in Deutschland fühlen sich heute wieder gefährdet. Jüdische Orte und jüdische Personen brauchen Polizeischutz. Welch eine Schande!

Der Antisemitismus ist nicht erst dann gefährlich, wenn er Konzentrationslager baut. Der Antisemitismus, der zur Katastrophe geführt hat, begann in den Köpfen und Herzen der Menschen, die ihre Torheiten und Bosheiten von Generation zu Generation weiter gegeben haben. Gezielt oder gedankenlos. Deshalb muss der entschiedene Kampf dagegen dort beginnen, wo er entsteht und weiter gegeben wird. Auch in Kölner Gerichtssälen und Lehrerzimmern. Und die schlichte Frage „Bist du Antisemit?“ kann dabei hilfreich sein.

So frage auch ich manchmal. Wenn die antisemitischen Klischees laut werden. Die Anlässe sind nicht selten. „Nur keine jüdische Hast!“ „Laut wie in einer Judenschule.“ „Jüdische Geilheit“. „Jüdische Raffgier, Geiz, Neid, Berechnung, Überlistung, Übervorteilung…“ Wenn „Judenwitze“ erzählt werden, die Jüdisches verspotten und herabsetzen. Wenn aus dem Arsenal des politischen Antisemitismus geschöpft wird  („Brunnenvergifter, Kindermörder, Weltverschwörung…“) oder die theologischen Klischees bedient werden („Gottesmörder, Stammesreligion, Rachegott, Vergeltungsdenken, Betrüger, Verräter, Judas-Jude…“). Es hilft nicht, die Begriffe zu tabuisieren. Das Denken muss sich ändern.

„Bist du Antisemit?“ Ich habe mit dieser Frage gute Erfahrungen gemacht. Die Frage bewirkt anderes als die Konfrontation „Was du sagst oder tust, ist antisemitisch“ oder „Du bist Antisemit“. Die Frage erlaubt, sie zu verneinen. Sie eröffnet bei dem Gefragten Zeit zum Innehalten, Gelegenheit zum Nachdenken, Einsicht in einen Fehler… und dann vielleicht auch Bedauern, Umkehr, Verhaltensänderung. Wehret den Anfängen! Lieber mit einer höflichen Frage als mit einem nutzlosen Vorwurf.

Neuerdings verkleidet sich der Antisemitismus auch als Israelkritik. Israel bekommt dann die Rolle des Juden unter den Staaten. Pauschale Israelkritik durch die arabische und muslimische Welt bedient sich der Klischees des europäischen Antisemitismus des 19. Jahrhunderts (Hakennase, Krake, Krösus, Vergewaltiger…). Und Europäer lassen ihre alten Klischees wieder neu aufleben. Es gibt sie, die antisemitische Israelkritik.

Aber nicht jede Kritik an Israel ist antisemitisch. Natürlich gibt es eine berechtigte Kritik der politischen Entscheidungen von Knesset und Regierung Israels. Und es gibt solche – auch in Deutschland, die diese berechtigte Kritik damit verhindern wollen, dass sie ihr das Etikett „antisemitisch“ anheften. Wir müssen lernen zu unterscheiden und zu differenzieren. Wir haben sowohl denen entgegen zu treten, die ihren Antisemitismus als Kritik an Israel verstecken, als auch denen, die die Kritik an Israels Politik damit verhindern wollen, dass sie sie als Antisemitismus diffamieren.

Antisemitisch wird die Kritik an Israel dann, wenn das, was kritisiert wird, als „typisch jüdisch“ hingestellt wird, vor allem

  • wenn mit doppeltem Maß (double standards) gemessen wird, also an Israel kritisiert wird, was sich auch andere Staaten leisten, ohne dass diese kritisiert werden, oder Israel unverhältnismäßig kritisiert wird, etwas angeprangert wird, was bei anderen Staaten verschwiegen, verharmlost oder übersehen wird,
  • wenn Israel als Staat in Frage gestellt wird (delegitimization),
  • wenn Israel pauschal verteufelt wird (demonization).

Im Englischen nennt man die antisemitische Israelkritik deshalb „3D-Antisemitism“: double standards, delegitimization, demonization.

 

Woher kommt der Antisemitismus? Woher? Aus der Unfähigkeit der Menschen, das Anders-Sein eines anderen zu akzeptieren und zu respektieren. Es ist eine Form des vielfältigen Fremdenhasses. Wir wissen heute, dass der Hass auf das Fremde in der Angst vor dem Fremden begründet ist. In der unbegründeten irrationalen Angst, die mit dem Fremdwort „Xeno-phobie“ beschrieben wird. Unter den vielen Formen von Fremdenhass ist der Hass auf das Jüdische singulär. Es gibt keine Gruppe in der Geschichte der Menschheit, der so nachhaltig mit Hass begegnet wurde und wird wie dem Judentum. Der Antisemitismus findet an der jüdischen „Kultur des Anders-Sein“ Nahrung.

Die perfideste Form des Antisemitismus ist die Behauptung, er habe seinen Grund im Jüdisch-Sein der Juden selbst. Juden seien selber schuld. So entschuldigen Antisemiten ihr Verhalten. Das ist so absurd wie die Behauptung, die sexuelle Gewalt eines Mannes gegen eine Frau habe ihre Ursache in deren Busen.

In der Bibel wird erzählt, wie das Volk der Amalekiter heimtückisch das unbewaffnete Volk Israel bei seinem Zug durch die Wüste in einen Hinterhalt gelockt, geschlagen und beinahe vernichtet hat. So ist „Amalek“ zu einer Metapher geworden für die Erfahrung der Juden, permanent bedroht und verfolgt zu sein, nur weil sie jüdisch sind. Die Bibel erzählt von babylonischem, persischem und griechischem Antisemitismus. Seit die Kirche dazu Macht hatte, hat auch sie ihn gefördert und selbst praktiziert. Seine theologische und kirchliche Form wird „Antijudaismus“ genannt, in dem (neben anderen Einflüssen) der moderne säkulare Antisemitismus wurzelt.

„Antisemitismus“ ist übrigens ein irreführendes Kunstwort aus dem 19. Jahrhundert. Dass orientalische Sprachen, Völker und Kulturen „semitisch“ genannt werden, hat keinen Einfluss auf die Bedeutung des Wortes „Antisemitismus“. Es meint nicht Feindschaft gegen orientalische Völker, sondern schlicht Judenfeindschaft.

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Gott auf der Anklagebank

„Nichts kann mich aus Gottes Hand reißen.“ Das ist ein Glaubensbekenntnis, kurz und knapp. Keine komplizierte Dogmatik. Ein einfaches und universales Bekenntnis. In der jüdischen und christlichen Bibel, im Koran und anderen Heiligen Schriften finden wir es. „Nichts kann mich aus Gottes Hand reißen. Komme, was da wolle! Nichts kann mich von der Liebe und Treue meines Schöpfers trennen. Ich kann nicht tiefer fallen, als in die ausgebreitete Hand Gottes.“ Eine wunderbare Metapher. Ausdruck eines elementaren Vertrauens, hilfreich und lebensnotwendig.

„Gott hat mich in der Hand“ – das kann aber auch Ausdruck sein von ohnmächtiger Wut. Das kann der Aufschrei eines Menschen sein, dem das Leben übel mitgespielt hat, der brutale Erfahrungen machen musste, die ihm nicht länger erlauben, an Gottes Liebe und Treue zu glauben. Für den sich Gottes freundliches Angesicht in eine boshafte Fratze gewandelt hat.

Hiob heißt ein solcher Mensch in der Bibel. Eine Hiobsbotschaft nach der anderen trifft ihn. Seine Familie wird ausgelöscht. Er wird mit einer schmerzvollen Krankheit gequält, die ihn nicht leben und nicht sterben lässt. Sein Gottvertrauen hat sich zum Protest gewandelt. Er kämpft gegen Gott, macht Gott Vorwürfe und setzt ihn auf die Anklagebank.

Und dabei setzt er sich mit seinen frommen Freunden auseinander, die bei ihren Beileidsbesuchen alles falsch machen, was man nur falsch machen kann, wenn man einen Menschen trösten will. Statt Hiob zur Seite zu stehen und ihn in seinem Protest gegen Gott zu stärken, ergreifen sie für Gott Partei und verteidigen ihn. „Füge dich!“ sagen sie. “Gott will dich prüfen, strafen, erziehen. Er meint es gut mit dir.“ Hiob aber wirft sie raus. „Bleibt mir gestohlen mit eurem Gott! Es ist ein Gott in eurer Faust. Nichts als eine Projektion eurer Wünsche. Nicht wir haben Gott in der Hand, sondern er hat uns in der Hand.“ „In Gottes Hand ist die Seele von allem, was lebt“ (Hiob 12,10), schleudert er ihnen entgegen.

Gott ist souverän. Und darum bleibt Hiob angesichts des Leids nichts anderes als Gott zu verklagen. Die Frage nach Gottes Gerechtigkeit offen zu halten statt sie mit frommen Antworten zu erledigen. Vertrauen in Gott wandelt sich angesichts des Leides nicht in fromme Ergebung, sondern in flammenden Protest. Gott und das Böse in der Welt zusammen zu denken – das geht nur so, dass Gott in Frage gestellt wird. In der offenen Frage nach Gottes Gerechtigkeit erweist sich das wahre Gottvertrauen.

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Glück im Unglück

„Glück im Unglück“. Das höre ich überraschend oft. Ein Verkehrsunfall, aber niemand ist ernsthaft verletzt. Diagnose Krebs, aber der Tumor konnte rechtzeitig entfernt werden. Eine junge Frau wird im Park bedroht, aber ein beherzter Passant kommt ihr zur Hilfe. Glück im Unglück.

Natürlich gibt es auch Lebensphasen voller Glück. Sorgenfreie Zeiten. Bewahrung vor Unglück und Gefahr. Aber auch das sind Inseln des Glücks. Im Meer des Unglücks, das andere trifft. Das vielleicht hinter mir liegt oder in unbekannter Zukunft auf mich wartet. „Glück und Glas, wie leicht bricht das!“, sagen wir. Glück erfahren wir nur stückweise im Kontrast zum Unglück.

Glück fällt mir zu, ist ein Geschenk. Etwas, das ich nicht machen, sondern nur empfangen kann. „Jeder ist seines Glückes Schmied“ –  das schärft lediglich ein, dass es mit dem Empfangen allein nicht getan ist, dass ich mit dem, was mir ohne Zutun zufällt, arbeiten soll. Wie ein Schmied mit einem geschenkten Klumpen Gold.

Was in der modernen Welt „Glück“ und „Unglück“ heißt, das nennt die Bibel „Segen“ und „Fluch“. Glück und Segen, von Gott geschenkt. Ein Stück vom Schöpfer in seinen Geschöpfen. Lebenskraft, die das Leben so macht, wie es sein soll.

Biblische Geschichten vom Segen erzählen, wie sich der Segen Gottes gegen die Fluchwirklichkeit der Welt durchsetzt. Wie sich verfluchte Verhältnisse zum Guten wenden, wie der Fluch in Segen gewandelt wird. Wie das Leben über den Tod triumphiert, Frieden über Gewalt, Gerechtigkeit über Ungerechtigkeit siegt.

In der modernen Welt wird das Wort „Segen“ schnell mit Ruhe, Harmonie und heiler Welt gleichgesetzt. In der Bibel ist Segen ein Kampfbegriff. Segen ist der Angriff Gottes auf eine teuflisch verirrte und verwirrte Welt. Mit Auseinandersetzung und Streit setzen sich Frieden und Gerechtigkeit durch.

Mit den Geschichten, die von solchen Erfahrungen erzählen, werden Menschen ermutigt, jetzt dem Bösen zu widerstehen und das Gute heute zu tun. Unglück und Fluch gehören unweigerlich auch zu den heutigen Erfahrungen, aber sie sind nicht Gottes Ziel mit seiner geliebten Welt. Weil der Schöpfer seine Schöpfung liebt, will er Glück im Unglück, will er, dass Segen sich gegen den Fluch durchsetzt. In der Bibel heißt es: „Der HERR, dein Gott, wandelte dir den Fluch in Segen um, weil dich der HERR, dein Gott, lieb hatte“ (5.Mose 23,6).

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Platz im Land der Lebendigen

Juval, 35, jüdisch, Israeli, lebt seit ein paar Jahren in Berlin. Wenn er seine Familie in Tel Aviv besucht, muss er immer noch einmal rechtfertigen, warum er nach Berlin gezogen ist. Hier ist doch der Holocaust geplant und organisiert worden. Und zwei von seinen Urgroßeltern sind dem zum Opfer gefallen. Seine Großmutter hatte ihm beim Abschied einen Zettel in die Hand gedrückt, mit der alten Berliner Adresse ihrer Eltern.

Juval ist nicht religiös, aber seine Zuversicht, in Berlin als Jude seinen Platz zu finden, erinnert mich an den Glauben vieler Juden, einen Platz im „Land der Lebendigen“ zu haben, wie es in der Bibel heißt. Komme, was da wolle! „Herr, du bist meine Zuversicht, mein Teil im Land der Lebendigen“ (Ps 142,6), so beten Juden, selbst wenn sie im Land der Finsternis und des Todes leben müssen.

Juval lebte schon über ein Jahr in Berlin, als ihm der Zettel mit der Anschrift seiner Urgroßeltern wieder in die Hand fällt. Und er beschließt, sich am nächsten Wochenende auf den Weg zu machen. Mit der Adresse in seinem Smartphone dauert es keine Stunde, bis er in der Straße seiner Urgroßeltern steht. Aber Juval ist enttäuscht. Höchstens dreißig Jahre alt sind die Häuser dieser Straße. Er geht trotzdem weiter, bis zur Hausnummer 14.

„Ein Anflug von Sentimentalität überraschte mich“, erzählt  dieser nüchterne IT-Spezialist. „Ich malte mir aus, wie die Straße vor achtzig Jahren ausgesehen haben mag, wie meine Urgroßeltern hier ein- und ausgingen, bis sie das letzte Mal das Haus Nr. 14 verlassen haben. Und dann fiel mein Blick auf zwei kleine in der Sonne leuchtende Messingquadrate, die in den Gehweg eingelassen waren. Als ich mich herunter beugte“, musste Juval gestehen, „verlor ich ein wenig die Fassung. Auf den Messingplatten waren die Namen meiner Urgroßmutter und meines Urgroßvaters eingraviert. Und: ermordet 1943 in Ausschwitz.

Lange hat meine Familie geschwiegen, als ich davon in Tel Aviv erzählte. Das ist für mich das neue Deutschland, habe ich gesagt, das seine Augen nicht verschließt vor seiner dunklen Vergangenheit. Darum kann ich es heute wagen, als Jude in Berlin zu leben. Ja, ich begegne auch Antisemitismus in Berlin. Wie überall auf der Welt. Aber eben auch Menschen, die sich dem beherzt entgegen stellen.“

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Mut zu Widerspruch und Widerstand

Jonatan war ein Mensch mit außergewöhnlichem Mut.  In der Bibel wird erzählt, wie er oft beherzt wagte, wozu die Mehrheit zu feige war. Sein Mut war Ausdruck seines Vertrauens in Gott „Es ist dem Herrn nicht schwer, durch viel oder durch wenig zu helfen“ (1. Samuel 14,6). Das war so etwas wie das Lebensmotto dieses Jonatan. Wo die große Hilfe ausbleibt, entdeckt Jonatan die kleinen Möglichkeiten. Was die Mehrheit in die Verzweiflung treibt, macht ihm Mut und manchmal sogar Übermut, zu tun, was er kann, statt zu bedauern, was er nicht kann.

Mich erinnert Jonatan an ein Plakat. Ein Foto aus den dreißiger Jahren in Deutschland. Eine unüberschaubare Zahl von Menschen dicht gedrängt auf einem riesigen Gelände. Alle erheben die rechte Hand zum sogenannten Deutschen Gruß. Man hört sie geradezu „Heil Hitler“ grölen. Auf dieses Foto ist ein großer gelber Kreis gezeichnet, der den Blick in seine Mitte richtet auf einen einzigen Mann unter Tausenden, dessen rechte Hand nicht erhoben ist.

Einer verweigert den Hitlergruß, für alle seine Nachbarn sichtbar und provokativ. Einer schwimmt gegen den Strom. Einer schert aus, aus der Herde der Mitläufer und Weggucker. Einer hat den Mut des Jonatan. Auch ein kleines Zeichen des Widerspruchs und Widerstands kann beitragen zur großen Hilfe, die von Gott kommt.

Ich wünschte mir das Foto in deutschen Schulbüchern. „Da kann man ja doch nichts machen“, höre ich so oft von Jugendlichen und Erwachsenen. Es ist das Bekenntnis der Gottlosigkeit. Diese Haltung, die lähmt und blind macht für die kleinen Zeichen des Möglichen. Wenn Widerspruch und Widerstand in Nazi-Deutschland möglich war, wie viel mehr im demokratischen Deutschland!

Ich habe das Foto aber nicht in einem deutschen Schulbuch gefunden, sondern in Israel in der ältesten Gedenkstätte für die Opfer des Holocausts und des Warschauer Aufstandes. Die israelischen Pädagoginnen und Pädagogen nutzen es bei ihrer Arbeit mit jüdischen und palästinensischen Jugendlichen. Die auf hebräisch und arabisch so oft sagen „Da kann man ja doch nichts machen“. So ermutigen die Pädagogen die nächste Generation, sich ein Beispiel an Jonatan zu nehmen. Auszusteigen aus dem Trott der Alten, die festgefahrenen Argumentationsmuster zu verlassen und neue Wege zu gehen, aufeinander zu. Gegen den Mainstream im Land zu agieren und zu argumentieren. Sie sagen: Wenn Widerspruch und Widerstand in Nazi-Deutschland möglich war, wie viel mehr im demokratischen Israel!

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Plädoyer für den „klugen Feigling“

In der Bibel sind viele Geschichten über den Krieg „Anti-Kriegsliteratur“. Nicht alle, aber viele. Sie werben für gewaltfreie Strategien, um Gerechtigkeit und Frieden zu schaffen. Sie kritisieren das alleinige Vertrauen auf militärische Stärke als „Unglauben“. Sie verbieten, den Glauben an Gott zu missbrauchen, um menschliche Gewalt zu rechtfertigen.

In der Bibel ist auch deshalb so viel von Krieg zu lesen, weil schon im antiken Orient der kleine jüdische Staat immer wieder unter die Räder der Interessen der Großmächte geriet. In Jesajas Zeit sind es die Assyrer aus dem Osten, die sich anschicken, den Orient für sich zu erobern. Dabei trafen sie auf Ägypten, die andere Großmacht im Westen. Und Hiskia, der König in Jerusalem, steht zwischen den Fronten. Für ihn stellt sich die Schicksalsfrage: Soll er mit Ägypten Widerstand leisten und Krieg führen? Oder soll er sich den Assyrern ergeben und den Krieg vermeiden? Soll er den Helden spielen oder den Feigling?

„Spiel nicht die Rolle des törichten Helden, sondern die Rolle des klugen Feiglings!“, riet Jesaja seinem König. Populär war diese Politik nicht, aber klug, und „nachhaltig“. Der, den andere „Feigling“ nennen, ist nämlich oft der, der in Wahrheit mutig ist. Gegen den Strom der Populisten zu schwimmen, dazu gehört Mut. Denen entgegen zu treten, die auf nationale Stärke setzen, dazu gehört Zivilcourage. Schon damals.

Jesaja hatte diesen Mut, weil er ein religiöser Revolutionär war. Die übliche religiöse Anschauung war: Jeder Stamm, jedes Volk hat seinen eigenen Gott. Mit ihm im Bunde kämpften die Stämme und Völker gegen die anderen und deren Götter. Es gab Zeiten, da dachten auch die Menschen in Israel so von Gott. Sie nannten ihn „Herr Zebaoth. Herr der Heere“.

Jesaja aber revolutionierte diesen Begriff. Für ihn ist der Gott Israels nicht allein Israels Gott, sondern der Herr des ganzen Universums. Also auch der Herr der Ägypter und Assyrer. Mit Israels Gott im Bunde kann man nicht gegen andere kämpfen. Man würde so gegen Gott kämpfen.

Hiskia hörte auf Jesaja. Er betete: „Herr Zebaot, du bist allein Gott über alle Königreiche auf Erden, du hast Himmel und Erde gemacht“  (Jesaja 37,16). Und dann machte er Politik nach diesem Grundsatz. Und Jerusalem hatte Frieden für die nächsten 120 Jahre.

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Wenn es mir das Herz zerreißt

„Mein Herz ist schwer“, sagen wir, wenn wir traurig sind. „Das zieht mich runter.“ Manchmal wird mir das Herz schwer auch durch das Leiden anderer. Ich spüre, wie ihr Leid auch mich erfasst, weil es in mein Herz einzieht. Ich müsste schon mein Herz verschließen, um dieser Traurigkeit und diesem Mitleiden zu entkommen.

Ich erinnere mich gut an ein befreundetes Paar, das sich nach vielen Jahren schmerzvoll trennte und über seine Trennung hinaus gegeneinander Krieg führte. Mein Herz gehörte in dieser Zeit beiden. Aber beide erwarteten von mir, dass mein Herz nur ganz dem einen und nicht dem anderen gehörte, mit dem er selbst verfeindet war.

Ich war beider Freund. Und diese Freundschaft führte mich zu einer höchst unbequemen Position. Ich war nicht neutral. Da war kein gleicher Abstand zu beiden, der zur Streitschlichtung unumgänglich ist. Aber ich war weder ihr Paarberater noch ihr Mediator. Ein professioneller Berater muss sein Herz verschließen. Mein Herz aber war offen für beide. Es schlug für beide.

Ich fühlte mich zerrissen. Da war ich im Gespräch mit dem einen ganz bei ihm, und am nächsten Tag ganz bei dem anderen. Ich litt mit beiden. Aber dieses Mitleiden lähmte mich nicht. Es zog mich nicht runter. Im Gegenteil, es machte mich höchst lebendig. Und diese Lebendigkeit spürten auch die beiden. Sie übertrug sich geradezu auf beide.

Beide hätten mich damals schon ganz auf ihrer Seite gewünscht. Als einen, der ihnen Recht gibt, sie bestätigt, ihre Argumente teilt. Und nicht als einen, der so viel Verständnis für den anderen zeigt. Aber meine Zögerlichkeit, meine Zweifel, mein Widerspruch und meine Widersprüchlichkeit waren trotzdem für sie hilfreich. Das sagten beide, lange Zeit später.

Dass sie ihren Rosenkrieg schließlich beenden konnten, dazu brauchten sie eine professionelle Paarberatung, die vom Kopf und nicht vom Herz gesteuert wurde. Aber beide spürten, dass ich als Freund da bin, dessen Herz  Platz für ihn hat und dass so groß ist, dass da auch Platz für ihren Feind ist, ihren einst so geliebten Feind. Mit etwas Abstand haben beide meine Haltung als ehrliche und aufrichtige Freundschaft empfunden.

Das menschliche Herz ist nicht nur fähig, Freundschaften zu bewähren. Es kann auch Freundschaften verraten. Es ist fähig, nicht nur bei sich selbst zu sein, sondern auch bei dem anderen und bei zwei anderen zugleich. Und darum bete ich manchmal: „Gott, neige mein Herz zu deinen Weisungen und nicht zur Selbstsucht!“ (Psalm 119,36)

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